TINTO

Três taças de vinho e 
todas as mágoas sobem à tona.
Em silêncio, saudade, ciúme 
e suor, eu me consumo.

Pela janela aberta da sala de jantar
a chuva afoga a natureza morta
em cima da mesa. E eu me desafago
nos versos que não escrevo
(entre a intenção e o gesto
há sempre o espaço do sonho e sua ousadia).

Se eu fosse cega, eu não daria
um passo sequer, nem de luz acesa.
Não sei andar sem a minha sombra.

Seria eternamente sonsa e zonza,
com medo de avançar o sinal
e pisar no rabo da gata,
no fundo do corredor.
Eu, assombração zanzando
pelos seus cantos secretos, 
onde se escondem você e
suas ásperas diferenças.

Eu, que estou comendo sozinha 
o pão que o diabo amassou.
Eu, logo eu, que sinto tanta sede.
Eu, que era doce e se acabou.

(Eu, que só queria ser
a sua coisinha à toa.)

Eu, o vinho, a chuva, o silêncio. E o suplício
da fumaça do cigarro sozinho no cinzeiro.
Eu, que fiz do coração, tripas.

Silvana Guimarães