TROIS TOURS DE MAGIE
 

Le spectacle commence:
de mon chapeau d’illusionniste je fais sortir
une télévision en couleurs,
des voitures,
um appartement en terrasse
payable en cent quatre-vingt mensualités.
Puis, t’ayant bien scié là, au milieu,
je t’enferme dans le cercueil
pour te faire revenir indemne:
ou point que personne au monde
ne t’imaginerait castré.
Au bout de quoi je me tire — abracadabra! —
pour revenir au temps òu enfant
je me sortais du vagin
les objets contondants
que m’ont fait l’hymes et la vie
si complaisants.

Mes désirs de vengeance je les oublie
et jusqu’à mes chagrins refoulés
quand du bout de mes doigts de pied
je commence à caresser
et à flatter ton membre flasque.

Je recouds les bretelles de ma robe,
pendant que tu plantes un clou
dans une planche vermoulue,
je donne un chewing-gum ou gosse
pour qu’il cesse de crier,
je te montre comme la maison
sent bon le pin désodorisant,
tu souris et me remercies.
Ce n’est pas que j’attende une récompense
mais j’embrasse l’arriègle-goût de vomi
dans ta bouche amère
et qui sent la tartine grillée.

Je voudrais te voir
les cuisses à l’air
(comme je vois,
dans l’échancrure de ta chemise de soie,
les poils de ta poitrine à l’air),
marchant dans la rue
l’air absent
entre les sifflements
et les attouchements
comme si de rien n’était,
et faisant voir quand tu t’assieds
et que tes vêtements se relèvent,
ton caleçon si bien assorti
à ton noeud de cravate.

Il était quand même bon le temps
où nous nous haïssions
et mettions au point nos assassinats
rien que pour le plaisir de nous venger:
je te voyais les doigts dans la prise électrocuté,
tu me voyais le robinet de gaz ouvert asphyxiée.
Le temps où te voyant traverser la rue
le sourire aux lèvres,
je n’imaginais rien de mieux
que de passer sous une voiture.
Le temps où nous voulions faire un enfant
pour qu’il nous serve de projectile
lorsque nous nous battions
les jours d’ennui;
a défaut de cusinière ou de lingère
je te servais de vide-ordure.
Puis est venu le temps de l’amour,
qui est comme le mouchoir où cacher sa morve
et comme les mères
qui flanquent une raclée afin de mieux pardonner.
Désormais je caresse tes bosses
et m’applique à cirer tes bottes.
Traduction: Maryvonne Lapouge e Clélia Pisa,
in: "Brasileiras, voix écrits du Brésil, Des Femmes, 1977, Paris

 

HAIKUS

L'abeille attristée,
faune et flore dévastées,
produit du miel amer.

L'arbre sans feuilles
par des hivers rigoureux
semble hiberner.

Vents exhibitionnistes,
qui chantent fort, hurlent,
et aussi chantent faux...

Dans la blancheur polaire
pour ne pas être chassé l'ours
cache son museau.

Tout n'est pas rose
au printemps.
Volent les guêpes...

La marmaille au soleil.
Les glaces fondent.
La mer — gouttes plus douces.

Le hibou, reconnu
par son excellente vue,
semble porter des lunettes.

Enfance à la campagne
on jouait dans les plantations.
Poupées de maïs.

Forte grippe? Non!
Je me suis endormie
sous des lauriers-roses.

Le poisson dans l'aquarium
sur la véranda en face de la mer
il la dédaigne: c'est vert...

Traduction: Ignácio Dotto Neto
En première fois: Anthologie Internationale de Haikus, site de André Duhaime
Aprés: in "Haiku sans frontières", Ed. David, Canadá, 1998

 :

CONTRADICTIONS
 

C'est par la vie que j'ai appris
a interpréter à l'envers
les proverbes, car en pratique
les vérités sont inversées:
qui ne doit rien craint le plus,
qui ne dit rien ne consent pas toujours,
et le diable est exactement
aussi affreux qu'on le dépeint.

Digérer en silence
le mot avalé et feindre d'être content.
Choisir en silence
le moment précis
et le garder au creux du ventre.
Préparer en silence
la contrepartie de la peur
et sourire entre ses dents.

HAIKU

N'être ni sel ni eau
mais se réfléchir en lumière,
se décomposer en couleurs.

PACIFISME

Des feuilles de pin
on la feuille de papier
et le papier-monnale...
Des veines des seringas,
de leur lait figé
saignant à travers des gerces,
exécuteurs et industriels
se nourrissent jusqu'à la gomme...
De là, on s'entend dire
que la littérature peut être
la plus cruelle des armes,
c'est peut être à cause de l'habit
dont l 'acte d'écrire
avec des conséquences funestes,
elle avale dans sa panse abortive
le carnage des pins
el la disparition des forêts.